пятница, 22 марта 2013 г.

I could talk at you with out end, but I know you wouldn’t listen

Вот так часто бывает в жизни: ты пытаешься дать человеку все и останешься не понятым, ты пытаешься показать человеку изнанку, самую суть, позволить ему хоть на миг понять твое мироощущение - и над тобой смеются. Потом, поняв, что с этим уже ничего не поделаешь ты пытаешься отпустить, но не можешь. Это не зависимость, нет, это просто твоя жизненнная позиция - быть лучше, различать хорошее и плохое, чувствовать людей сердцем. И ты чувствуешь человека, переживаешь за него, болеешь им и в конце концов доводишь себя до изнеможения одними стараниями. Любовь - это дар. Самый ценный дар в мире. Тем более - любовь искреннего человека. Правдивое, всеобъемлющее чувство. Не всем дано это ощутить. А пережить по-настоящему - лишь единицам. Тем, кто способен очистить кожуру, добраться до сердцевины. Понять себя и понять другого и... Сделать выбор между своим личным и чем-то общим, а когда сделал - не оглядываться назад. Я этот выбор сделал около года назад. Были планы, были мечты, было стремление и... было невероятное чувство, эгоистичное и альтруистичное одновременно. Вот оно, смотрите, вот он мой огонек! Я его берегу, прикрывая ладонью. Я его несу с собой и он меня греет. А потом... потом наступает момент, когда ты понимаешь, что нет ответа. Что ты стучишься в двери, в которых тебя не ждут. Что то, что ты нес с собой все это время на самом деле так и осталось без ответа. Всегда было без ответа. Потом ты начинаешь вспоминать, какими пресными были поцелуи, какими неловкими объятья, как неказисто и нелепо она на самом деле выглядела, и как ты ждал чего-то, намека, подсказки, что же тебе делать дальше. Ты начинаешь вспоминать ссоры и упреки. Начинаешь задумываться, что все, что человек говорит о тебе - это правда. Чиcтая правда. Ты близорук и глуп, некрасив, неопрятен, твои мысли ничего не стоят, твои усилия - о них никто не просил, твои жертвы - ничто, и никому не нужны. И тогда ты видишь, как разрушается картинка. Как исчезает семейный портрет, медленно, по чуть чуть. И вот ты уже гоняешься за призраком. Призраком человека, которого и не было никогда. Ты гоняешься за тем, кого тебе показали, за образом, за мечтой. И теперь ты видишь ее по-другому. Ты видишь, что ей на самом деле было нужно, ты видишь, что ни о какой духовной связи и речи быть никогда не могло. Встречаешь ее, а она улыбается и говорит - это все только твои проблемы. Только твои заморочки. Я ничего от тебя не хотела, ты давал (если давал конечно) все по своей собственной дурной инициативе. Потом ты смотришь на ее окружение и понимаешь, что они такие же. Им не нужен свет, им не нужна правда, им приятнее и комфортнее прожить всю жизнь претворяясь кем-то другим. Деньги ослепляют, деньги убивают духовность.Деньги порабощают, если жаждать их так сильно...

Но тебя все еще тянет, и ты не можешь отпустить, потому, что вложил, пусть даже сам, без надобности, слишком много. И ты ходишь с этой потухшей спичкой в руках и говоришь - ну посмотри же, посмотри... А она улыбается и говорит тебе, что она другой человек. Светлый. Правильный. Успешный. А ты.... а ты не сделал ничего. Ты не любил, не заботился, как это делают другие. У тебя ни гроша за спиной в твои 26, ты неказист и неопрятен и все, что ты делаешь и говоришь - мусор. 

И теперь ты этап для кого-то. Теперь ты отработанная ступень. 

А хотите знать правду? Просто, если случайно забрели ко мне в блог. За этой улыбкой ничего нет. Они знают, что взяли, что смогли, но самого главного выцарапать так и не сумели. Они не смогли добраться до твоей души. Будучи сами лишенными ее, они тянулись к тебе как мотыльки на огонь. На твой огонек, который ты нес в руке. Они плакали и молили пустить погреться в дождь, но как только напились и наелись - решили распрощаться. Потому, что больше ничего не взять. Потому, что столько еще людей имеют то, чего у них нет, что хочется кричать. И они уходят, оставляя тебе со спичкой в руках и непониманием. Просто мы разные, говорят они. Я - успешная, а ты - сопьешься и умрешь в нищете. А затем, под громкие аплодисменты, они уходят из твоей жизни, забывая о том, что тот огонь, который они успели украсть - так неверен и мал, что потухнет уже за дверью. И там, в кромешной ночи, среди себе подобных, она будет выть на луну и проклинать сначала тебя, потом себя, а затем и всех вокруг. Так было раньше и так будет всегда. Ты - не отработанная ступень, ты - тот кто ты есть. Сильный, упрямый, взбалмошный и любящий правду романтик, который кого-то или что-то любил. Это ты тянешь людей к свету, потому, что свет в тебе. Ты - творец, создатель, автор своей жизни и возможный учитель для многих после тебя. Потому, что можешь, потому, что способен.

Отпустить было не легко раньше. В первый, во второй, в третий раз. Теперь же, когда ты видишь, что за человек перед тобой, и как он свято верит в правоту своих заблуждений, ты можешь смело сказать - я сделал все, что смог. Остальное - не моя забота. Ты сделал больше, чем кто-либо до тебя. Ты подарил человеку короткую жизнь, не счастье, нет, и наверное даже не любовь, а просто жизнь настоящую и правдивую, сладкосоленую жизнь Человека, с большой буквы. Упреки и проклятия - не важны. Ты знаешь, насколько лучше, чище и умнее ты на самом деле. Тогда отпусти. Отпусти тварей из бездны туда, откуда они родом и туда, куда так хотят вернуться. Им не нужен свет, не нужен ты и не нужна семья. Отпусти, и осознаешь, что на самом деле не огонек это был, а так в топке локомотива разгорается пламя. И вот теперь уже они - отработанный материал, уголь вдоль железнодорожных путей, которые ведут тебя в жизнь.

1 комментарий:

  1. Probably I could have listened, but only if you once tried to talk to me using my language, not only yours.

    ОтветитьУдалить